Не люблю я выносить смертные приговоры. И вообще,мне пора(с)
Есть на свете человек. У него есть душа. Но душа не такая как у всех: она расколота на две части. И обе эти части заключены внури одного тела. Они разрывают тело на части, на осколки, ранят его ... ранят себя. Не могут жить друг без друга. Не могут жить вместе. Не могут найти покой. ... вечно в скитаниях ... вечно в поисках ... друг друга. Только они могут даровать друг другу покой на краткий миг счастья.
Эта сказка обо мне и о ней Первой половине моей души, о том что я вейно в ее тени. О том что мне тоже хочется жить. О том что каждый день и она и я ждем того мгновенья, когда сказка станет реальностью, когда я смогу ее обнять не только в ее мечтах ... о том дне когда возможно мы будем вместе как две отдельные части одной души заключенные в разные тела.
***
Есть вопрос который я часто задаю людям и на который ни когда не получаю ответ.
Зачем человек? Зачем он есть, как вид?
Ведь всему же должно быть здравое объяснение, к всего должен быть смысл.
Вот есть человек. Он зачем-то рожден. Зачем-то живет. А зачем? почему?
Все ищут смысл жизни. Каждый придумыват свой. Только для себя.
А каков кмысл того что люди еще живы, еще не вымерли?
Люди глупые, мерзкие создания, уничтожающие все что могут вокруг себя.
Ни чего не давая в замен. Только забирая.
Они сами тебя уничтожают. Медленно. Очень медленно. Сами того не замечая.
Тогда зачам они? Чтобы самим себя уничтожить? Чтобы уничтожить все вокруг?
Не верю.
***
На свете есть множество душ. Каждая из них особенная, не похожая ни на одну другую. Все они едины и разбить их на части практически невозможно. Но есть одна душа ... может и не одна, но одна из немногих. Она сосотит из мелких кусочков - осколков. Каждый из которых является частью чьей-то еще души. Они ворованные. Их уже скопилось так много что та душа, к которой они прикреплялись изначально, потерялась среди них самих. И теперь эти осколки не могут разобраться который из них настоящий. Так же и человек которому принадлежит душа сшитая из сотен других душ тоже не может понять кто он, какав он настоящий, чего ему хочется. Так и живет мучаясь. Собирая в свою коллекцию все новые и новые кусочки душ, не умея остановиться. Не зная конца. Те души у которых забираю их кусочки не замечают этого. Ведь кусочки такие маленькие, что они как крошечные жемчужины в огромном океане. А человек их собирает и не знает что все ои фальшивые. А его душа настоящая тоже такая же крошечная как жемчужина, но тотолько одна она настоящая.
И вот сидит человек перебирает горы жемчуга и не может найти настоящую свою жемчужину, свою душу. Не может найти и от того страдет. Страдает и ищет все новые и новые жемчужины в надедже найти в них настоящую. А настоящая всегда была с ним, только он этого не знает. Потому что она лежит на самом-самом дне его чаши с жемчугом.
***
Есть мир между небом и землей на границе человеческого сознания. Он похож на мир людей, только оличается тем что время не властно над ним. Оно для него остановилось. И все замерло будто в ожидании когда стрелки часов снова продолжат свой ход. Имя этому миру - Память. Есть в нем окен печали, радости, слез и надежд. Он рсполоожен в самом центре этого мира и хранит на своем дне все человеческие эмоции которые испытывали люди зв все время своего существования. В самом центре этого океана Есть маленький остров, на этом острове - замок. Только над ним не властны чары остановившие время мире Памяти. Замок этот - библиотека, архив, в котором хранятся летописи всех до единой человеческих жизней. В стену замка встроены песочные часы памяти. Эти часы ни когда не останавливаются и не замедмяют ход. Медленно по крупинке сыпется в них песок из алмазов воспоминаний. Каждое воспоминание - новая страница в истории человека. Все в замке уставленно бесконечными стелажами. На стелажах рукописи. Каждая рукопись - жизнь человека, в рукописях хранятся все воспоминания обо всех людяд, даже если нет в живых тех кто их мог бы помнить. Рукопис стареют и превращаются в пепел. Чтобы не потерять драгоценные воспоминания в замке есть хранитель. Он переписывает страрые свитки воспоминаний следит за порядком. Зомок вечен и хранитель тоже вечен. Нет ему смены. Только он один знает все тайны судеб. Только он может поведать истинную историю. Но люди боятся себя и своей памяти, а потому забыли дорогу в тот мир. А хранитель все ждет конца. Это единственное что ему осталось делать. Следит за замком и все гадает о том что же случится когда человек сам себя погубит.
Как бы мне самому хотелось стать стражем того замка. Читеть судьбы людей. Знать их мысли чувства и надежды. Безловесно следить за бегом истории.
***
Когда ты догадаешься, что взрослые похожи друг на друга, а тебе дано не больше чем им, очень захочется спрятаться в старую дедову шляпу ... В огромном велюровом пальто, в талой апрельской луже, руки в карманах, по заходящему на прищуренных веках бледному весеннему солнцу ... И послать эту жизнь к Черту!? ... Вспомни меня: не делай ни того, ни иного. Не делай вообще ни чегоиз того, что уже разочаровало твоих близких. Ибо все, что имисозданно, ими же и разрушено...
И еще: там, в апрельской луже, собрав свои силенки, вытащи из много сказанного два слова: "все" и "ничего". И сложив их, шепни себе на дорожку - "всеничего".
***
Как понять, что человек повзрослел? Не в физическом плане, а в моральном. Можно прожить целую жизнь, но даже на смертном одре оставаться в душе ребенком.
Так когда же человек, его сознание, взрослеет?
Мне кажется, что теперь я знаю ответ на этот вопрос. По крайней мере он верен для меня.
Вся разница заключается в том, как человек смотрит на мир вокруг. Глаза взрослого человека смотрят на мир с великой мудростью на их дне. Но еще там, на их дне, покоится великая боль, страдание, сострадание. Осознание своих и чужих ошибок. Безразличные к жизни. Такие глаза становятся глазами наблюдателя. Глазами того кто больше не хочет жить в привычном для человека смысле слова "жизнь". Скорее просто существовать. Просто следить за другими, но не вмешиваться. Потому что в этой суете, под которой люди понимают жизнь нет смысла.
Когда человек понимает, что все гонятся только за призраками своих мечтаний, что все что он считает своим, ему не принадлежит.
И когда все это понимая и принимая человек продолжает идти за призраком жизни, за призраком мечты, просто для того чтобыиметь смысл существования, чтобы просто не сойти с ума, оставаясь наедине со своими мыслями, наедине с собой, вот тогда и только тогда он обретает лдя себя всю ту ценность жизнь не привязанную ни к чему земному, но в то же время на земном основанную.
Тогда все воздушные преград на пути к цели исчезают.
тогда человек становится взрослым в истинном понимании этого слова.
Говоря иными словами: чтобы многое обрести, надо потерять едва ли не больше.
Но это лишь только мое мнение.
даа..это самое начало ее дневника.А на второй странице начинается та Деми,которая есть сейчас
Эта сказка обо мне и о ней Первой половине моей души, о том что я вейно в ее тени. О том что мне тоже хочется жить. О том что каждый день и она и я ждем того мгновенья, когда сказка станет реальностью, когда я смогу ее обнять не только в ее мечтах ... о том дне когда возможно мы будем вместе как две отдельные части одной души заключенные в разные тела.
***
Есть вопрос который я часто задаю людям и на который ни когда не получаю ответ.
Зачем человек? Зачем он есть, как вид?
Ведь всему же должно быть здравое объяснение, к всего должен быть смысл.
Вот есть человек. Он зачем-то рожден. Зачем-то живет. А зачем? почему?
Все ищут смысл жизни. Каждый придумыват свой. Только для себя.
А каков кмысл того что люди еще живы, еще не вымерли?
Люди глупые, мерзкие создания, уничтожающие все что могут вокруг себя.
Ни чего не давая в замен. Только забирая.
Они сами тебя уничтожают. Медленно. Очень медленно. Сами того не замечая.
Тогда зачам они? Чтобы самим себя уничтожить? Чтобы уничтожить все вокруг?
Не верю.
***
На свете есть множество душ. Каждая из них особенная, не похожая ни на одну другую. Все они едины и разбить их на части практически невозможно. Но есть одна душа ... может и не одна, но одна из немногих. Она сосотит из мелких кусочков - осколков. Каждый из которых является частью чьей-то еще души. Они ворованные. Их уже скопилось так много что та душа, к которой они прикреплялись изначально, потерялась среди них самих. И теперь эти осколки не могут разобраться который из них настоящий. Так же и человек которому принадлежит душа сшитая из сотен других душ тоже не может понять кто он, какав он настоящий, чего ему хочется. Так и живет мучаясь. Собирая в свою коллекцию все новые и новые кусочки душ, не умея остановиться. Не зная конца. Те души у которых забираю их кусочки не замечают этого. Ведь кусочки такие маленькие, что они как крошечные жемчужины в огромном океане. А человек их собирает и не знает что все ои фальшивые. А его душа настоящая тоже такая же крошечная как жемчужина, но тотолько одна она настоящая.
И вот сидит человек перебирает горы жемчуга и не может найти настоящую свою жемчужину, свою душу. Не может найти и от того страдет. Страдает и ищет все новые и новые жемчужины в надедже найти в них настоящую. А настоящая всегда была с ним, только он этого не знает. Потому что она лежит на самом-самом дне его чаши с жемчугом.
***
Есть мир между небом и землей на границе человеческого сознания. Он похож на мир людей, только оличается тем что время не властно над ним. Оно для него остановилось. И все замерло будто в ожидании когда стрелки часов снова продолжат свой ход. Имя этому миру - Память. Есть в нем окен печали, радости, слез и надежд. Он рсполоожен в самом центре этого мира и хранит на своем дне все человеческие эмоции которые испытывали люди зв все время своего существования. В самом центре этого океана Есть маленький остров, на этом острове - замок. Только над ним не властны чары остановившие время мире Памяти. Замок этот - библиотека, архив, в котором хранятся летописи всех до единой человеческих жизней. В стену замка встроены песочные часы памяти. Эти часы ни когда не останавливаются и не замедмяют ход. Медленно по крупинке сыпется в них песок из алмазов воспоминаний. Каждое воспоминание - новая страница в истории человека. Все в замке уставленно бесконечными стелажами. На стелажах рукописи. Каждая рукопись - жизнь человека, в рукописях хранятся все воспоминания обо всех людяд, даже если нет в живых тех кто их мог бы помнить. Рукопис стареют и превращаются в пепел. Чтобы не потерять драгоценные воспоминания в замке есть хранитель. Он переписывает страрые свитки воспоминаний следит за порядком. Зомок вечен и хранитель тоже вечен. Нет ему смены. Только он один знает все тайны судеб. Только он может поведать истинную историю. Но люди боятся себя и своей памяти, а потому забыли дорогу в тот мир. А хранитель все ждет конца. Это единственное что ему осталось делать. Следит за замком и все гадает о том что же случится когда человек сам себя погубит.
Как бы мне самому хотелось стать стражем того замка. Читеть судьбы людей. Знать их мысли чувства и надежды. Безловесно следить за бегом истории.
***
Когда ты догадаешься, что взрослые похожи друг на друга, а тебе дано не больше чем им, очень захочется спрятаться в старую дедову шляпу ... В огромном велюровом пальто, в талой апрельской луже, руки в карманах, по заходящему на прищуренных веках бледному весеннему солнцу ... И послать эту жизнь к Черту!? ... Вспомни меня: не делай ни того, ни иного. Не делай вообще ни чегоиз того, что уже разочаровало твоих близких. Ибо все, что имисозданно, ими же и разрушено...
И еще: там, в апрельской луже, собрав свои силенки, вытащи из много сказанного два слова: "все" и "ничего". И сложив их, шепни себе на дорожку - "всеничего".
***
Как понять, что человек повзрослел? Не в физическом плане, а в моральном. Можно прожить целую жизнь, но даже на смертном одре оставаться в душе ребенком.
Так когда же человек, его сознание, взрослеет?
Мне кажется, что теперь я знаю ответ на этот вопрос. По крайней мере он верен для меня.
Вся разница заключается в том, как человек смотрит на мир вокруг. Глаза взрослого человека смотрят на мир с великой мудростью на их дне. Но еще там, на их дне, покоится великая боль, страдание, сострадание. Осознание своих и чужих ошибок. Безразличные к жизни. Такие глаза становятся глазами наблюдателя. Глазами того кто больше не хочет жить в привычном для человека смысле слова "жизнь". Скорее просто существовать. Просто следить за другими, но не вмешиваться. Потому что в этой суете, под которой люди понимают жизнь нет смысла.
Когда человек понимает, что все гонятся только за призраками своих мечтаний, что все что он считает своим, ему не принадлежит.
И когда все это понимая и принимая человек продолжает идти за призраком жизни, за призраком мечты, просто для того чтобыиметь смысл существования, чтобы просто не сойти с ума, оставаясь наедине со своими мыслями, наедине с собой, вот тогда и только тогда он обретает лдя себя всю ту ценность жизнь не привязанную ни к чему земному, но в то же время на земном основанную.
Тогда все воздушные преград на пути к цели исчезают.
тогда человек становится взрослым в истинном понимании этого слова.
Говоря иными словами: чтобы многое обрести, надо потерять едва ли не больше.
Но это лишь только мое мнение.
даа..это самое начало ее дневника.А на второй странице начинается та Деми,которая есть сейчас